Un desamor continental

Era difícil que las cosas entre ellos saliesen bien, porque no se entendieron ni siquiera el día en que se conocieron.

Él llegó arrasante, irreverente, errante... todas esas palabras que sonaban más a gorgoteo de ruiseñor que a palabras de una lengua. Lengua dulce era la de ella, serena y de sonidos absorbidos, como si siempre estuviese charlando con su alma.

Desde ese día que se vieron a los ojos por primera vez se eligieron un destino de sangre, sudor, lágrimas y abandono.

Él siempre le negó su pasado, le fue imposible imaginar que ella ya existiese antes de conocerlo. Se sintió amo de su suerte, inventor de su destino y natural beneficiante del fruto de su labor.

Ella, que no era ella sino ellas, porque en su vientre acunaba a todas las mujeres que ya fueron y serán de tierra, nunca pudo reponerse del impacto.

Fue como mirar al sol: un sol brillante y engañoso que enceguese.

El resto, es historia. Se conocieron, él la sedujo con engaños abusando de su ingenuidad, ella entró en en confianza y soltó al viento su oscura cabellera, con la esperanza de conquistarlo.

Pero no, no fue así. O sí, no sé. Puede ser que él se haya enamorado de ella, del encanto tan crudo de sus ojos, pero él no la supo querer.

Se avergonzó de ese amor y la condenó a servirle. La puso derodillas a pedir perdón, la hizo trabajar hasta que le sangró el alma, la trató de ignorante, de primitiva. Se rió de sus creencias, de sus dioses, de sus tradiciones. La usó por años hasta que quedó reducida a la misera (palabra que él le enseñó); y se fue, abandonándola a su suerte.

Ahora ella creció y no anda en línea recta la verdad. Él la mira desde lejos y señala con el dedo sus errores y vergüenzas. Olvidó completamente quién era esa mujer antes de que la conociera.

Y así están, muchos años después, ella todavía no se recuperó del impacto y se revuelca en la miseria. Él es un señor de clase que toma un vermut mientras ve el noticiero de las ocho de la noche: "Crisis en América Latina, nueva sublevación para combatir la miseria". Él bosteza y piensa "son todas iguales".

Carta Astral

Y de repente ya no pesa.
Se esfuma, desaparece.
De repente se destraba,
Y los viejos engranajes vuelven a funcionar.
Silentes. Constantes.

Llega alguien que solo conociste el instante antes de nacer
y dice:
"El año pasado tuviste un año de mierda, pero hace unos meses empezó a mejorar ¿cierto?"

Ahí, en ese puro instante, el cuerpo se anoticia de su leveza.
El elefante en los hombros ha cambiado de dirección, bendito sea.
Y la vida fluye como renovada,
Igual que siempre, pero con el reflejo del sol.

Cosas de Paulo

Los brasileros comen todos los días de su vida arroz con feijao.
Todos y cada uno de sus días, y les encanta.

Por eso debe ser que son tan infieles.

No hay un Cacho, un Tito, un Pepe, un Tony para los Ricardos.

Eso.

Lobos disfrazados de corderos

Si pensás que alguien es tan cruel y decidís premeditadamente quitarle la vida, ¿qué hacés preguntándole qué quiere para su última cena?

Me parece la definición de cinismo.

Y no voy a decir nada gracioso porque estoy re caliente Roberto.

Mujer de (no tan) pocas palabras

Intenté prostituirme, pero no me dieron un mango.
Así que volví a casa.

He aquí mi breve (e intrascendente) paso por tuiteR:

"Siempre me confundo a Leloir con Pasteur"

"No es que se fea: me gusta pensar que hice que muchos hombres empiecen a creer en la amistad entre el hombre y la mujer"

"Tentempie" (??)

"Los nutricionistas me dan mucha paja"

"No estoy entendiendo Twitter; me estaría por ir"

Cuestión de actitud

¿Es lo mismo un cornudo que un unicornio?
Think about it Telemarketer querido!

Crazy little thing called Psicoanálisis

Hombre: - A mí no me importa quién de los dos seduce a quién, quién busca primero al otro... Yo no compito con vos.
Mujer: - No, claro, tenés razón: vos conmigo sin-pito.
Hombre: - ¿Qué?
Mujer: - "Yo con vos no con-pito", está claro, porque para mí nunca tenés un pito disponible, porque yo siempre soy la que te...
Hombre: ¡ME TENÉS LAS PELOTAS LLENAS CON TUS JUEGOS DE PALABRA! 

Mujer: (Bueno, no tendré tu pito, pero tus pelotas son todas mías...)

Loca como tu vieja

Aforismo

El pancho es un sandwich de salchicha.
Pero se llama pancho.

(Y si para hacerse un nombre hay que calentar a un perro, que así sea)
¡Viva Perón carajo!

Cría cuervos...

El papa es argentino.
Epa, no se la esperaban.
Y si, tiene sombras oscuras volando sobre su cabeza, pero ¿por qué nos sorprendemos?
La iglesia argentina apoyó abiertamente la dictadura, entregó a sus propios curas, silenció a su propio pueblo.
La "Santa Sede", electora del nuevo papa, tiene una larga y abultada (mmmm...) historia de intolerancias raciales, ideológicas y religiosas que casi siempre resuelve con negación (y posterior eliminación) de lo distinto.
Entonces, ¿es un orgullo que un compatriota, cardenal de esa iglesia argentina, se convierta en autoridad de esa iglesia mundial?
Yo creo que no. Y sin embargo, al ver la bandera argentina al lado de una sonrisa, la emoción es la primer respuesta: estúpida y sensual patria.

Nada más pecho

que un "mix de hojas verdes".

El juego de Bebi

Estoy de acuerdo con el amarillo, con la banana, con los monos, con los gestos, con el truco, con la picardía, con la milonga, con las piernas, con las escaleras, con Cortázar, con el cielo, con el aire, con las burbujas, con las pajitas (pajilla, popote, pipillo o como tú le digas), con los cumpleaños, con los chizitos amarillos.

Microcuento soñado

Este era simplemente un alcalde que guardaba la vida de todo su pueblo en latas de galletitas.