Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuyes y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día
A veces pienso que no a voy a llegar ser más que una Anamá Ferreira, una Carmén Yasalde, una Jacqueline Dutra. Sin el intrépido movimiento de caderas que les supongo, por supuesto. Y la moda por $50.
- "No, lo que pasa es que está viviendo ahí porque la semana pasada vendió su casa" - "Ah, mirá vos... ¿Dónde vivía?" - "Ahí, por Palermo. Cerca de Niceto" - "¿Y dónde va a vivir ahora?" - "En Brasil" - "..." ah.
Y si. Y no Brasil, Brasil y Piedras, Brasil esquina Chacabuco. No señor. Brasil Brasil. El señor país de Brasil. La confederación brasilera del sur (ponele). O pais mais grande do mundo. Una hormiguita en el país más grande de este lado del mundo. Y otra hormiguita puteando al destino en arameo, en hebreo antiguo, en gíglico básico.
Pero también juntando comida para pasar el invierno...
Una mujer que es capaz de salir de la ducha con shampoo en la cabeza y tener el cuerpo entero en piel de gallina tan solo para hablar diez minutos con él es un mujer enamorada. Enamorada y valiente. Un hombre que la llama, aún desde la tierra de las gatinhas mais gustosas do mundo es, sin lugar a duda, un gran hombre. Y para estos hombres es que existen nuestros teléfonos rojos.
I will always pick up the phonedarling # british accent required
Por la presente, cumplimos en informar que el blog intitulado "En Mis Cabezas" fue oficialmente desparasitado. Ni rastros de un pasado que hoy es tan pisado que parece haber sido de otra.
y un poco desauseada quedé cuando me desayuné con la innegable sensación de que dos nunca serán uno. Existe la fantasía, la ceguera voluntaria, los cuerpos imantados, la intensa intención... Pero dos no pueden ser uno. Nunca. Ni aunque se quiera con todo el corazón.
Y eso está bien. Cuando se entiende. Tiene sentido Pero anoticiarse confunde...
Para los entendidos: "no hay relación sexual" *
* Este blog no es lacaniano, solo hace abuso de la frase clisé del autor francés. Fanáticos del esquema Landa: abstenerse.
Si yo tuviese la impunidad de una veddette y encontrase la lámpara mágica pediría: - Que el plush esté prohibido. Para siempre. - Que el viento tenga olor a vainilla. Siempre, menos en la playa. - Que Arjona sea mudo y manicero (desconozco si está parcialmente concedido).
Le dije "Si la hace feliz...". Pero debería haberle dicho "señora, yo también tengo problemas y no por eso voy a dejar que pase antes que yo. Que me importa que tenga el perro atado en la puerta, que me importa que solo necesite $10 en moneda. Me chupa un huevo que tenga que pasar antes porque está a punto de largarse a llover y se le va a arruinar el peinado de peluquería. Vieja maleducada, alguien le tendría que haber enseñado modales a usted para que no venga a este banco de Callao y Alvear a colársele a señoritas trabajadoras como yo que todos los días me gano el pan haciend..." Pero la miré a los ojos con un sinceridad asesina y le dije "si eso la hace feliz..." Y creo que se dio cuenta de que no la hacía tan feliz porque se quedó en su lugar arriesgando su bello pelo recién rizado. Y yo me quedé feliz. En mi justo lugar. Destilando sarcasmo. Pobre vieja coqueta, tuvo la mala leche de toparse conmigo con diez días de tener el corazón en Londres. Y en el primer día de mi ciclo menstrual. Pobre.
Andar en bicicleta por las nubes Ver todas las Terminator Que nos piquen 100 mosquitos Cantar Eros RamazzottiDescalzarnos Besarnos las entrañas Callar Comprarnos pulseras Comer panchos de puestitos Cortarnos el pelo en inglés Tomarnos el agua de lo floreros Mirarnos el alma Fumar té Hacer pogo Llorar a mares Dejar llover Robar ceniceros Armar mochilas Usar pelucas Bañarnos en casa rodante Hacernos pis de la risa Cambiar pañales Pelearnos con el espejo Suspirarnos la vida Deshojar angustias Contarnos cuentos de perdices...
Es intentar prender un fósforo y que su frágil cuerpo se quiebre al primer contacto con su alter ego. Agarrar otro, que se prenda y nos ilumine la sonrisa... y en un recorrido agónico decida acallar su llama justo antes de arribar al objetivo. La perplejidad es la respuesta, y una mirada inútil congelada en el espacio donde supo estar la llama y ahora solo resta su ceniza. Es agradecer que todavía quedan dos fósforos en la caja, justo antes de abrirla para comprobar que ya están usados. Es mirar la velita de papilo intacto y sentirse ahorcar por la impotencia. No abandonar la lucha, pero no tener herramientas para seguir. Es estar en la oscuridad con las ansias del comienzo que no llega hasta que se ilumine con tenue luz la gran sala. Hay que prender la vela para desear, y eso lo sabés. Pero no hay con que. Y a veces desespera. Es la mesada solitaria que se corona con la caja bermellón, vacía, y sus tres patitos que sonríen irreverentes. Hay chispazos de posibilidad. Ilusiona en alguna oportunidad ver el hilo encerado entrando en combustión. Pero eso no dura, fue una vez sola y con algo que nunca más dio calor. Así es. Oscuro, solo, agotador. Es la soltería. Un lucha por prender el fuego.
Hasta que alguien prende la luz de la cocina, encuentra en tu cartera un encendedor que vos no sabías que tenías, y te prende las ochenta y siete velitas de tu torta, con paciencia y sonrisa. Y ya ni deseos tenés que pedir. Parabéns pra você.
Separan nuestro Buenos Aires querido de su futuro e incierto Sao Paulo. 1729 km son 960556 camas. Son un montonazo de pasos. Una línea roja en un mapa de vuelos. Dos puntos que forman una recta. Con principio y fin. Fin.
No creo que nada bueno salga de seguir escuchando Juan Luis Guerra. Por más chanchada que me proponga hacer en la pecera yo no quiero ser un pez. Yo quiero ser un león. Justo, mirá, viene Gieco. Y después el gil de Gilberto.
Bienvenidos a la G de mi bilbioteca musical. Triste por demás.
Después de ver cuatro días seguidos de T.V. digo: 1- Pasó bastante desapercibida, pero es una gran publicidad la de bizcochuelo, mate y bizcochuelo. Fraternidad de pueblos hermanos, río, sábado a la tarde y tator, güat els mai lab? 2- Sentirse viejo es enganchar en Volver una serie que viste en vivo y en directo... y quedártela mirando. 3- Gran frase: "le doy hasta que dejen de repetir El Chavo". 4- Postrada en la cama y todo como estoy, sigo virgen de Rial y el cabezón: success!
Nada, lo quería compartir con ustedes, mi público preferido.
Cirugía (anti) estética : tengo un ovario menos y una cicatríz que me cruza la panza "de cadera a cadera", según declaró el dotor. Un alien habitaba mi interior y yo ni cuenta me había dado. Cosas de la vida, nunca mejor dicho. Ni "todo lo malo por algo bueno viene", ni "por suerte diosito quiso que no sea cáncer", ni "ahora viví sabiendo que todo puede pasar". No, cosas de la vida. Y yo sigo viviendo, con alguna que otra cana de más y algunas certezas de menos. Vivita y coleando.
Y así, mientras miraba como amanecía por la ventanilla del taxi, la ciudad se me apareció distinta. Más cruda, más gris, más real. Más mía. Casi dos años después del inicio había recuperado mi razón y mi destino. Ya estoy lista para volver.
Hoy, me encantaría que alguien me invite a que sea esta...
Can't you see that it's just rainin' There ain't no need to go outside
But baby, you hardly even notice When I try to show you this song It's meant to keep you From doin' what you're supposed to Like wakin' up too early Maybe we could sleep in I'll make you banana pancakes Pretend like it's the weekend now
And we could pretend it all the time Can't you see that it's just rainin' There ain't no need to go outside
But just maybe, Hala ka ukulele Mama made a baby I really don't mind to practice Because you're my little lady Lady, lady love me Because I love to lay here lazy We could close the curtains Pretend like there's no world outside And we could pretend that all the time
Can't you see that it's just raining There ain't no need to go outside
Ain't no need, ain't no need Can't you see, can't you see
Rain all day and I don't mind
The telephone singing, ringing, it's too early Don't pick it up We don't need to We got everything we need right here And everything we need is enough It's just so easy When the whole world fits inside of your arms
Do we really need to pay attention to the alarm Wake up slow, wake up slow
But baby, you hardly even notice When I try to show you this song It's meant to keep you From doin' what your supposed to Like wakin' up too early Maybe we could sleep in I'll make you banana pancakes Pretend like it's the weekend now And we could pretend it all the time
Can't you see that it's just rainin' There ain't no need to go outside
Ain't no need, ain't no need Rain all day and I really, really, really don't mind Can't you see, can't you see
We've got to wake up slow
miércoles, 4 de agosto de 2010
*No diremos mucho para mantener en resguardo la identidad secreta de nuestros superhéroes amigos. Pero, fieles televidentes, deben saber que ha llegado algo nuevo en la lucha contra los villanos y el crimen desorganizado. Barney y su fiel amigo Pinachu (que vendría a ser algo así como el Robin, solo que este no lo bultea en la baticueva) llegaron para quedarse. Protegidos por sus trajes alquilados a $12 la hora a los señores del trencito de la alegría y sosteniendo sus inestables cabezas, estos modernos justicieros insultan, agravian y orinan a aquellos sujetos que no fueron lo suficientemente valiente en su debido momento. Así que estense atentos joputas: una nueva era ha empezado. Benganza se escribe con B de Barney.
Sí, a vos te hablo salamín. A vos que ayer dijiste las palabras más cobardes de los últimos tiempos. A vos que no sé con qué tupé la hiciste llorar a ella. La pusiste triste; a ella, que tiene el corazón como un caramelo. Rompiste uno de los buenos y esto no va a quedar así. No va a quedar así.
¿Qué? ¿Acaso te creíste tan impune como para zafarla? Ahora ponete los lompas y bancate de dorapa la que te toque:
Es como ese chiste de los dos osos que van al supermercado pidiendo comida enlatada para pasar el invierno. Nunca existió, y no creo que exista tampoco. Pero dicho así, por unos segundos al menos, todos pensamos que existió... y no solo que existió, sino que estábamos ansiosos por oír su continuación, por formar parte de ese cuento. Por que los osos coman perdices (enlatadas). Pero fue solo un espasmo, un reflejo, un abismo. Después empezamos a perder la noción y las certezas, y todo se vuelve confuso. Entonces ¿eran osos o rinocerontes? ¿con que plata iban a pagar las latas? ¿que hacían los elefantes en el fitito? ¿o ese era otro cuento? ¿este es un cuento o una mentira? ¿que clase de post es este?
Es justo en ese momento cuando debemos aprovechar: dejar de buscar la gracia que suponemos oculta. Y reírnos de que en algún momento creímos que osos podían ir al supermercado a comprar latas. Disparatado.
En pleno "¿calle o Pepe?", "sagrada familia", "putos", "todos somos putos", naranja, amarillo-naranja-rojo-violeta-azul-verde, arcoiris, derechos, "del mismo sexo" (ooo), legal, corresponde, no corresponde, Dios, ¡Dios mío!, abuso, perversión, sacarlos de las calles, Padre Grassi, robos, homosexualidad, porcentaje de, "ustedes la tienen adentro", progres, fachos, debate, guerra...
yo me pregunto ¿no les parece raro que haya chicos en la calle... y que no lo debatamos?
A mí sí.
No nos hagamos los boludos. Hagamos una agenda propia. Hagamos.
Yo: - Ay... no tengo ni un florero lindo. Debería comprarme uno. Hombre frígido mal querido: - ¿Para qué? si a vos nadie te regala flores ja ja. Yo: - Puede ser... pero todos los viernes me llevo de la ofina las flores de la semana.
(Ojo, no quedé como una ganadora, demás está decirlo)
Hace tres meses que presté mi manta preferida y todavía no me la devolvieron. Hoy la extraño más que nunca y no sé que hacer. Si no se hubiera ido sería tan felix. Volvé manta volvé.
Hay un gurí en la oficina que está de re chupete; así que andá sacándole las llamitas, el tedio y el olor a azufre a este post. Aunque el fuego y la temperatura ambiente elevada se las podrías dejar, pensándolo bien...
Porque este es un blog comprometido con la realidad social, económica, política y cultural de la ciudad, el país y el mundo, es que no puede hacerse el sonso con lo que está pasando. Es por esto que nos unimos a la acción, alzamos alto nuestras banderas, nos paramos y gritamos bien fuerte (¿como diría el gran Majull?):
NO AL NUEVO ENVOLTORIO DE LA RHODESIA.
Es una injusticia, una falta de ética, un despropósito. El viejo era mucho más lindo y podías estar horas jugando con el dorado papel de su interior.
Por esto y por mucho más, decimos BASTA. (Perdón por este post tan politisado, pero hay que frenar a los cerdos capitalistas porque no conocen límites, será de Dios)
No es que me moleste particularmente, pero hay pequeñas señales que me hacen sospechar que una persona pertenece al bando de enfrente. Por ejemplo: Desconfío de la gente que dice bebes en lugar de bebés, de las mujeres que te mandan "besis", de los hombres que le dan la mano a las mujeres, de los kiosqueros que te dan el vuelto todo enrrolladito, de los que te dicen "como vos decís...", y vos no decís nada de eso, de los que no pueden sonreirle a un niño, de las mujeres que no tienen amigas mujeres, de los hombres que mueren sin haber pronunciado nunca la palabra "menstruación", de los que se autoproclaman "cool", de los que se autoproclaman como hacedores de caridad, de las mujeres con carteras caras de imitación, de los que te invitan una cerveza que no compartieron con vos, de los que dejan de sonreír fugazmente, y de todos, absolutamente todos, los que dicen la palabra "groncho" con total impunidad, como si estuviésemos todos de acuerdo en que esa es una forma adecuada de referirse a la gente.
"Desconfío hasta las muelas de los: "después nos vemos..."
y de los que andan siempre con dos copas de menos"
Hoy, mientras estaba parada sola, casi distraída, en medio de la cocina, se me llenó el cuerpo de vacío.
Fue como un escalofrío, una sensación intensa y fugaz que me desbordó el espíritu y me recorrió la parte media de la espalda.
Y así fue como me di cuenta de que, ya sea por pereza, por soledad, por convención, por frialdad, o simplemente por costumbre, hace realmente mucho tiempo que nadie me da un abrazo.
Con n de no sé. Con n de nadie, de nada, de ninguno. Con n de negro. Con n de nublado. Nunca con n de novio. Nunca. N de niñato de mierda. N de nadar contra corriente. De nuca, de níspero, de Neptuno, de nariz. Con n de número, pero no de nombre. Con una n grande grande de normal. Sin n de nosotros, ni de nuestro, ni de nido. Con n de ni, de negar. Ni siquiera hay n de nacido, de nacionalidad, de necesidad(,) de noche. Con n de no me acuerdo, de nada menos, de nadie nunca, de nunca más. Con n de tu nombre Nicolás.
Orgullosa estoy de mi bien ganada tolerancia etílica. Antes (no mucho mucho antes de ahora) era una maricona. Ahora soy presentable. Sigo sin ser una campeona, y creo que nunca lo seré, pero por lo menos ahora puedo tomar dos cervezas al hilo y subir las maleducadas escaleras caracol que conducen al toilette. Dos cervezas. O un fernet. Hasta dos vacitos de clericoT y sigo con la lengua desenredada.
Y esto no lo logré sola, debo reconocer, así que aquí va la lista de personas (físicas o jurídicas) sin las cuales esto no hubiese sido posible.
Gracias:
a la magia del bar de la esquina,
a la suciedad del bar de la esquina,
al ferneT tucumano, con sabor a cerro,
a las cañas, a las cervejas, a las birras, a las chelas,
La culpa es de los gnomos que nunca quisieron ser ñomos. Culpa tienen la nieve, la niebla, los nietos, los atenienses, el unicornio. Todos evasores de la eñe. ¡Señoras, señores, compañeros, amados niños! ¡No nos dejemos arrebatar la eñe! Ya nos han birlado los signos de apertura de interrogación y admiración. Ya nos redujeron hasta la apócope. Ya nos han traducido el pochoclo. Y como éramos pocos, la abuelita informática ha parido un monstruoso # en lugar de la eñe con su gracioso peluquín, el ~. ¿Quieren decirme qué haremos con nuestros sueños? ¿Entre la fauna en peligro de extinción figuran los ñandúes y los ñacurutuces? ¿En los pagos de Añatuya cómo cantarán Añoranzas? ¿A qué pobre barrigón fajaremos al ñudo? ¿Qué será del Año Nuevo, el tiempo de ñaupa, aquel tapado de armiño y la ñata contra el vidrio? ¿Y cómo graficaremos la más dulce consonante de la lengua guaraní? "La ortografía también es gente", escribió Fernando Pessoa. Y, como la gente, sufre variadas discriminaciones. Hay signos y signos, unos blancos, altos y de ojos azules, como la W o la K. Otros, pobres morochos de Hispanoamérica, como la letrita segunda, la eñe, jamás considerada por los monóculos británicos, que está en peligro de pasar al bando de los desocupados después de rendir tantos servicios y no ser precisamente una letra ñoqui. A barrerla, a borrarla, a sustituirla, dicen los perezosos manipuladores de las maquinitas, sólo porque la ñ da un poco de trabajo. Pereza ideológica, hubiéramos dicho en la década del setenta. Una letra española es un defecto más de los hispanos, esa raza impura formateada y escaneada también por pereza y comodidad. Nada de hondureños, salvadoreños, caribeños, panameños. ¡Impronunciables nativos! Sigamos siendo dueños de algo que nos pertenece, esa letra con caperuza, algo muy pequeño, pero menos ñoño de lo que parece. Algo importante, algo gente, algo alma y lengua, algo no descartable, algo propio y compartido porque así nos canta. No faltará quien ofrezca soluciones absurdas: escribir con nuestro inolvidable César Bruto, compinche del maestro Oski. Ninios, suenios, otonio. Fantasía inexplicable que ya fue y preferimos no reanudar, salvo que la Madre Patria retroceda y vuelva a llamarse Hispania. La supervivencia de esta letra nos atañe, sin distinción de sexos, credos ni programas de software. Luchemos para no añadir más leña a la hoguera dónde se debate nuestro discriminado signo. Letra es sinónimo de carácter. ¡Avisémoslo al mundo entero por Internet! La eñe también es gente.
Una palabra no es solo una suma aleatoria de letras, otorga existencia a lo que nombra. En una palabra, en una letra, en cada rincón de una oración se toma una decisión.
Muchos hombres. Cuerpos estilizados. Sudados. Todos los colores, los tipos y los tamaños existentes. ¿Ya dije sudados? Bueno, sudados. Corriendo. Corriendo y gritando. Festejando, bailando, levantándose las remeras. Piernas musculosas, brazos y cara de guerrero. Guarros jugando a la pelota.
No se preocupen chicos, a nosotras también nos gusta el mundial.
Diego Lugano, capitán uruguayo. Pura garra y sensualidad charrúa.
Siempre lo pensé. Nunca lo supe decir. Él lo dice tan bien (cuando no...) que de haberlo sabido antes ni lo hubiese intentado.
"Descubrí hace mucho tiempo que solo se requiere un poco de coraje para cumplir deseos que antes se habían juzgado inalcanzables" Sigmund Freud, un corajudo.
Fe de erratas ("Si mi vida fuese canción...") "No hay que escaparse, hay que vivir de viaje*... A ver si esto te despierta las ganas"
Y como mi primo tiene razón, comparto para que sus ganas se desperecen con las mías.
*Esto no es una metáfora del estado en el que un sujeto queda sumergido luego del consumo de sustancias tóxicas y/o estupefacientes. Es otra cosa.
(Sí, mucho videito últimamente. Acertaron: las musas andan paseando por... Ciudad Gótica digamos) lo pongo en letra chiquitita porque me avergüenzo de mi falta de encanto *charm*
"Así me lo puso, todo" explicaba doña Amalia a su vecina. "Pero espará, sentime un minutito, ¿vos lo decís por decir o realmente fue así?" indagaba la viuda de González. "Pero no te digo Rita, yo me quedé muda, no le pude decir nada. Fijate que llegó, y sin aviso previo me lo pone así, de lleno". "¿Así? ¿enterito?" pregunta, sin salirse de su asombro, la viuda de González. "Entero no te digo, así, así, vino así y lo puso así ¿entendés? Eso fue lo que me sorprendió a mi también, la agilidad, y el buen manejo a pesar del tamaño. Hacía años que no veía algo así" "¿Pero como es de grande?" pregunta la viuda "porque yo ya ni me acuerdo..." "Y... como que te diga... desde acá hasta allá... sí, así más o menos... un poquito más largo quizá también" "Y todo eso puso así, de una, enteritonomás... que maravilla ese hombre" "La verdad. Una maravilla. Anoche en la cama me acordaba lo que había sido y seguía maravillada" "No es para menos"
Y así siguieron charlando las vecinas, por otro cuarto de hora, de las sorprendentes habilidades que tenía el nuevo encargado del edificio para estacionar autos grandes en las estrechas y antiguas cocheras.
No sé porque todavía me pirifollás hasta la mendela. Lo pienso, lo estudio, lo medito, lo evalúo.
De repente, de improvisto, tengo la respuesta: "es su mojicidad". Al principio sí, me convence, me tranquiliza.
Pero después no, después ya no estoy tan segura... entonces "¿será su mojicidad? ¿será su mojicidad impermeable o su vizcaracha insana?". Y ya no se si es la vizcaracha, el viscaracho o la conjunción de nuestros anenidos en un instante eterno.
Después digo que no, que no importa que sea. Que da lo mismo, si total no sirve. Si total no servís. Si total no servimos ni para servir de algo.
Y así ando un rato, no sirviéndonos ni para tomar el té con galletas, ni para cosechar malvones en el jardín de la vieja casa de Lanús de tus abuelitos que en paz descansen, ni para arreglar las muñecas de la hermana que no tuviste, ni para destiempizarnos los pies, ni para domar los dragones de tu espalda y los ponis de mi cabeza.
Pero no servirnos no me sirve, porque venís a visitarme todas las noches con tus ferritales, con tus recuerdos de caramelo blando y tus promesas de fordesas que nunca dejás de hacer.
Entonces estoy acá y escribo y escribo, muchas veces, muchas, la circería que armamos. Y escribo y escribo, no sé. Pienso que de tanto escribir lo mismo de distinta manera voy a poder dejarte pinchado en el papel, como mariposa de museo. Y ya no te vas a poder mover, correr por todos lados, tirar jarrones, regalarme flores que cortás de la vecina. Nos es vudú, un alfiler solo no es vudú, es necesidad.
Hoy te digo que tengo un danilo imperante. Te lo digo así, como hoy te lo puedo decir. Como no.
En mi mundo existen dos tipos de personas: a las que le creo y a las que no. Y yo a Perón no le creo, por eso no soy peronista (que es muy distinto a ser anti-peronista).
Soñé que el Tony Birabent estaba ciego momentáneamente y yo lo cuidaba mientras caminábamos por los pasillos del subte, atiborrados de banderas argentinas y cintitas albicelestes regadas sobre el suelo. ¿Sobredosis de bicentenario?
Seguro. Pero hoy se ve a la Catalina, vamo' arriba la murga...
Las buenas amigas son magas, ilusionistas. Yo no sé como lo hacen, y no intento adivinarlo porque de eso se trata la magia: de creer que pueden.
Ayer una, yo no sé con que artimaña, transformó frente a mis ojos lo que iba a ser una noche de melancolía, película de video y comida recalentada, en una pintoresca fiesta casera con tacos enchilados y globos de colores y flores de Jamaica y tequila por cabeza y una cumplañera muy simpática con pollera de chola boliviana.
También son grandes escapistas, alquimistas, brujas y hechiceras; y, en caso de ser necesario, algo entienden de magia negra...
No es casual el anagrama que une la magia y la amiga
Pero hoy no, hoy me cansó ese juego. Hoy te prefiero calmo y casero, dentro de mi cama en pijama y sin prisa. Hoy te prefiero cercano y sereno, diario y real.
Hoy no quiero jugar a darnos besos bajo la lluvia con la voracidad de saber que no contamos con más tiempo. Hoy quiero que veamos la lluvia a través de la ventana y estar seca resguardada.
Así definiría la sensación que se tiene cuando esa pasta milagrosa llamada "Nutella" entra en contacto con tus papilas gustativas. Orgásmica. Y ahora tengo una cuchara y un pote enfrente mío, no necesito más para ser feliz.
Formas de compensar la ausencia de hombres en la vida de una mujer: Capítulo 1 "Nutella". Próximo capítulo: "El sillón masajeador, los besos al perro y la charla al taxista"
Es verdad que el vandalismo casi no existe por estos pagos, y que los crímenes de violencia explícita son algo raro. Pero, amigos, los ladrones de guante blanco están sumamente en boga. Hoy cambiamos dinero y nos cobraron el 12,5% de comisión, que en pesos argentinos sería algo como... ¿Cuánto? ¡La repu¡#*?&¨ió!
Casi casi media Malvinas en comisión para la casa de cambio. Turistas.
El primer palermitano: "El ala de la alondra aureolada de azul de oro llega al corazón de una amapola adormilada sobre el prado engalanado de diamantes"
"Pareja de enamorados de los juegos de flores de almendro"
Así que ya saben quién es el responsable de que "lonja de fina ternera rebozada en especias de las pampas y ralladuras acompañado de texturas de patatas y un toque de salpimienta" sea una simple milanga con puré.
Mirá que estoy bien en contra de la pena de muerte, pero cuando veo patentes tapadas por trapos y/o papeles siento que tengo que reconsiderar mi posición.
Primer día del CBC. Aula con cincuenta alumnos. Sola. Pollito mojado. - Profesor: ¿Vos a que te querés dedicar cuando te recibas de psicóloga? - Agostina: Quiero hacer niños. - Grito del fondo: Yo te ayudo. - Profesor: Bueno, ya tenés un ayudante ja ja. - José: Dale flaco, calmate, no te desubiques. - Agostina: Gracias
Y desde ese día José y yo somos grandes amigos (y aprendí a decir "trabajar con niños" hasta el día que me muera, amén)
Este blog pide las disculpas correspondientes por el post anterior y ratifica que quiere mucho al jardín de la República, a la casa histórica, a la achilata, a los manyines, al quilita, a Lola Mora, a Eloy Martínez, a la caña de azúcar, a los peces gordos y hasta a la pollera amarilla de la gran Gladys. Fue sólo un desliz, sepan entender.
Siguiendo la temática: por mi culpa, por mi gran culpa (golpe en el pecho).
Un amigo me acaba de decir: "... y terminé buscando fotos de hemorroides. Vi cosas terribles. No lo hagas. NUNCA"
Espero que la vida nunca me juegue esa mala pasada y me ponga frente a semejante retratos, debe ser terrible. A mi lista de búsquedas prohibidas (imágenes de Hiroshima, maltrato animal y Nicky Jones post cirugías) sumo las de esta horrible enfermedad.
(Notaron que este blog se está poniendo más guarro día a día. No sé donde habremos de terminar; espero no sea publicando fotos. Aunque si da raiting...)
¿Qué nos quiere comunicar esta imagen? ¿Acaso representa los filtros que debe atravesar la mirada a la hora de contemplar la naturaleza de las cosas? ¿O se refiere a nuestra ceguera innata frente al poder irrefrenable caducidad de la vida? La bolsa de mandados en la cabeza ¿es una metáfora de la rutina copando nuestra existencia y obstruyendo ver "más allá"? ¿Es una alegoría de la alegoría de la caverna? Y entretanto la sublimación, representada por el arte de la fotografía, deja claro que los más nobles propósitos de la humanidad pueden quedar fundidos con los más siniestros deseos de destrucción que colapsan cualquier intento de fruc...
(- "Pará, boluda, no puedo más. Ya me estoy yendo a la mierda, no sé ni de que estoy hablando..."
- "Pero es así ¿Vos no querías tener un blog "cool"? Bueno. De esto se trata: fotografía polémica, reflexiones existencialistas, filosofía readymade, y algunas palabritas difíciles. Listo, con eso ya das cool, moderna, palermitana. ¡Ah! y preguntas abiertas sin ninguna respuesta precisa, claro."
- "¿Fotografía polémica? ¿Reflexiones existencialistas? ¿De qué me estás hablando? No, esto no es para mí. Chau asesor de imagen. Voy a hacerlo a mi modo.")
Queríamos fotografiar a La Morcisha con una bolsa en la cabeza. Punto. Y no, no estábamos drogadas, somos así de ocurrentes naturalmente. Y sí, nos divertimos barato (acuérdense del suéter de $2).
Siento que le gané al sistema imperialista y a los cerdos capitalistas que lo erigen: Compré un suéter por $2 (dos pesos argentinos valor año 2010). Y encima es súper usable... para disfrazarse de Freddy Kruger (sigue siendo barato).
"Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo dentífrico."
Una historia hecha de encuentros donde nunca nos terminamos de encontrar. La magia del azar que nos une se mezcla con la confusión que nos aleja, la euforia de mirarnos con deleite se contamina de dudas y de problemas que son mucho-más-importantes, y de otros, y de nuevos y de viejos, y de miedos... Y seguimos sin saber si esto fue, es o será algo.
Señor, señora: Si usted anda con ganas de viajar a la década del '60 pero no tiene un duro en el bolsillo, no se preocupe, nosotros tenemos la solución.
Embárquese en la aventura: tome la línea A, de Plaza de Mayo a Carabobo, y deje que sus bancos redondeados de madera y la luz tenue emanada por sus lámparas colgantes lo sumerjan en un idilio de otro tiempo. Recuéstese y recuerde (o imagine, si usted aún es un purrete) un tiempo más simple, más lleno de utopías y botamangas anchas.
Cuando se haya relajado y se encuentre listo para volver a esta cotidianidad disparatada, comuníquese con el guarda vagón, que muy amablemente le abrirá las puertas para que pueda continuar su camino. Y así, de a pasitos, se le vayan despegando la modorra y la certeza de que todo tiempo pasado fue... pasado.
Estoy empezando a pensar que las dos peores palabras del idioma castellano no son "te odio", sino "tiene novia".
(Y si viene precedido por la frase "Adivinen quien (tiene novia)..." ufffmuchworse. Te regalo fingir la cara de buena sorpresa, la felicitación a regañadientes y el agotamiento de los músculos faciales que luchan contra las comisuras de la boca, obstinadas en querer descender hasta el suelo y más allá)
¿Existe alguien que todavía crea que el señor Fidel Castro aún habita el mundo de los vivos?
Si algún sujeto levanta la mano en señal de disconformidad le diría que, evidentemente, tampoco es tan vivo que digamos... Que cosa de locos como nos boludean, ¿han visto? Gato por liebre al por mayor.
El carnaval martonero en cifras: 4 fueron la comparsas que desfilaron 20 pesos cotizaba el sandwich de lomo ("precio sushi" bien definió el Faber) 7 eran las servilletas que necesitabas para comer el chori sin ensuciarte (mucho) 12 centímetros medían, en promedio, las polleras de las integrantes de la comparsa de fútbol 3 veces vi a mi progenitor doblado de risa por lo que acaecía en el martódromo 10 puntos para mi madre que, entre peluca rubia y lentejuela, estaba hecha una reina del ayer 2 Richo Fort en la pasarela, sin ninguna gracia; es decir: igualitos al real 1 fernet compartido entre amigas (y demás gilada) 2 jóvenes extremadamente alcoholizados que tuvimos que socorrer 48 veces me tuve que bajar el vestidito trepador en toda la velada 2 mejores amigas del mundo 1 mensaje de texto sin respuesta 9 canciones de canchengue bailadas a toda máquina 3 amigos de la infancia reencontrados y 0 ganas de besar al hombre impune y a su lunar malparido.
"No me pasó nada" ríanse cotorritas, pero es real.
Tengo ganas de llorar. Ganas reales. Mezcla de impotencia, resignación y sufrimiento de lo más primordial. Pongámoslo así: desde Octubre que mis despertares son agónicos. Cada amanecer es una pequeña prueba de la vida en el infierno. Un grupo de señores (por supuesto que no es su culpa) están remodelando un departamento de otros señores (tampoco es culpa de ellos, claro está) con masas y martillos y una fuerza herculea, mamita querida. ¿Sabés lo que es despertarte en medio de Creamfields y con un techo que amenaza derrumbarse sobre tu cabeza? Miedo.
Una película popular como el mate amargo. Viveza criolla y lugares comunes se mezclan en un sabroso chimichurri de actuaciones memorables, humor argento y un repaso histórico como quién no quiere la cosa. Una gran reflexión psicoanalítica sobre el final y la moraleja enseña que con la Ley uno puede hacer lo que quiera, siempre que tenga buenas intenciones; eso explica muchos titulares de los últimos tiempos. Gran radiografía de la idiosincrasia argentina, sin visión crítica y con picardía.
Pero no se dejen llevar por mis palabras, escuchen a la Doña Rosa que todos llevamos dentro. Esta mujer es un reina.
Nunca olvides que ganando el Oscar, la Davis y el Mundial vuelve el granero del mundo y ahí el analfabetismo y la desnutrición desaparecen con unchasquido de dedos papá, por eso tanta euforia. ¿Nunca podés disfrutar completamente de algo Agostina? No hay caso.
Si por pensar que un nene, nazca donde nazca, tiene que poder crecer sano, ser educado para potenciar sus capacidades y deseos, y poder disfrutar de una infancia plena es ser "zurdita", me parece que tenemos mal calibrada la balanza social. La izquierda y la derecha, o cuantas direcciones quieran nombrar, pueden discutir acerca de los métodos, las formas; pero desear la igualdad de posibilidades es simplemente ser persona. Pensándolo bien, tenga cuidado, hay androides caminando entre nosotros.
"No se que me molestó más..." se quejaba Mónica, mientras tomaba el segundo café de la mañana, amargo, "que haya sido con mi mejor amiga en mi cama, que se haya enterado la chusma del quinto cuando escuchó el disparo, o que me se me arruinó el cortinado color crema con esa sangre que no se quita por más que friegues. ¿Crema para cortar el café tiene?". Ella no lo sabía, claro, porque era su primera vez, pero en las comisarías el café no se toma con crema. Nunca.
"Avisame cuando pases el PumperNic así te voy a buscar a la parada". Después de semejante aclaración tengo miedo que a ella le florezcan hombreras, se deje las patillas y en lugar de arroz con pollo se le antoje una grande de muzza y un espumante riojano.
Tengo que tener más cuidado cuando doy indicaciones, ya es la tercera amiga que pierdo en el túnel del tiempo.
Si aún no la vio: escápese de la reunión de las cuatro, suelte el tejido, deje que se quemen las tostadas, ponga a grabar el final de Valientes y que su suegra busque a los chicos del cole. Corra a su videoclub de confianza y exija urgente esta perlita del cine que nos gusta. Disfrute garantizado, a prueba de amigos comentaristas, novias que querían ver una de amor y machos argentinos que piensan que películas son sólo las que hay tiros y robots interespaciales. ¡Vaya, vaya! ¿Qué espera? Después me cuenta que le pareció.
Espiar a los vecinos y tener la certeza de que la casa fue alquilada por la familia de la ex - actual novia del hombre que te tenés que olvidar a gritos es estar completamente desquiciada. Que sea cierto, no tiene precio.
"Ey, vecina, ¿tenés una taza de azúcar para prestarme?... ¿Huevos?... ¿El pecho de tu novio para untarlo?"
No se equivoca el que dice que Febrero es un eterno domingo. Claro que no, si es exacta esa sensación de fin de fiesta. Pero los domingos se toma el té con amigas, se va al cine al anochecer, se mira el partido entre abrazos, se comen asados en familia, se pasea por Plaza Francia y se visita el barrio chino en bicicleta. Así que vamos, hombre, agarre la heladerita y la sombrilla, cargue a la bruja y a los pibes en la máquina, y encare rumbo a la fantasía, que Febrero todavía está de oferta.
B: - Viene un barquito peruano cargado de... miembros del grupo de amigos que estén solteros... A: - Yo. B: - Yo. A: - Samot. B: - No, no cuenta porque se está hablando con la ex y es obvio que vuelven mañana. A: - Emmm... Bueno... No sé, vos. B: - No vale repetir. A: - ¿Y si no hay nadie más? B: - Quería que jugando te des cuenta de la gravedad de la situación.
La consecuencia fue una de las peores cosas que me pueden pasar: uñas negras. Además, claro, de manchas de tierra en la alfombra y en el césped sintético (así es, mi casa es noventosa y amamos las imitaciones), huellas digitales impresas en cuanta llave de luz, puerta y ventana se cruzó en mi camino, y un cementerio de macetas, tierra, raíces, yuyos (González), y demás yerbas.
Pero no puedo estar más feliz, así que entre las consecuencias de mis actos también debo anotar esta sonrisa que me cruza el rostro y este ventanal resucitado del olvido y florecido de verde. Un día de lluvia, plus de sabor.
Lo bueno de que (todas) tus amigas estén con sus señores un viernes a la noche es que podés elegir la película vos solita.
Ah, no la tenés... bueno, ¿y esta?... tampoco, bueno... bueno, no sé, recomendame una... otra de cine español no hay, ¿no?.. ya fue, si, si, dale, veo la que vos quieras (carajo mierda).
- Que raro debe ser ser homosexual... - ¡Sí! Van al juego los dos con la misma herramienta: "acá está mi garrote" "¡uy! Yo también traje garrote..." - Ancho de basto contra ancho de basto, ¿quién gana? - ¿Sabés que sensación me imagino? Viste cuando jugás al piedra, papel o tijera y elegís lo mismo que el otro... como esa decepción de "piedra ¿vos?" "piedra" "¿y ahora que hacemos? hay que seguir probando". Como que el juego no acaba ahí.
- ¿Qué día es hoy? - Hoy es domingo 32 de otoño... - ¡Pero... yo tenía algo que hacer! Ahhh... ¡hoy viene el novio de mi nieta! - Che... tranquilo, tranquilo: lo importante es que el botija sea buena persona!
Lo principal es que el muchacho sea sanito que no me fume ni me tome pa' empezar, que haga deporte y se levante tempranito que coma sano y no le guste trasnochar.
En lo posible, que sea cauteloso y cauto que eso en el hombre es la virtud fundamental (si no, que por lo menos tenga un auto, porque la nena está aprendiendo a manejar).
Si es por pedir, yo pediría que sea lindo pa que los hijos salgan lindos como él, y si no es lindo, por lo menos que sea bueno o por lo menos tenga un padre coronel.
Si es bien blanquito habrá que conocer los suegros y averiguar cómo es la rama familiar. No sea cuestión que tenga algún pariente negro y andar mezclando el chocolate con el pan.
Los rubiecitos suelen ser casi un milagro, pero algo turbio también pueden esconder. Después te dice que le gusta el queso magro y tiene toda la familia en Israel.
Que no sea chino ¡santo Dios, que no sea chino! y digo chino en el sentido general. Por eso: chino o de países similares que no son chinos, pero son chinos igual.
Le pido a Dios que no me traiga un boliviano y mucho menos un peruano, por favor. Que sea católico apostólico romano ¡que no me vayan a enchufar ningún mormón!
Pero volviendo a tema horrible de los chinos, el chino es loco por su honor y su moral, si se le cae el cucurucho de un helado igual se hace un harakiri en "La Cigale".
Que por favor, no vaya a ser un macumbero ni una lesbiana disfrazada de varón que no sea plancha ni tampoco metalero que no sea hippie, patovica o maricón. Ni paraguayo, ni chileno o ecuatoriano (mucho charango, mucho indio y... el color... No vas a andar lidiando vos con el problema que en Uruguay Rivera ya solucionó.
Pero confío en su criterio y en su juicio: ella solita va a poder elegir bien, mientras que sea un hombre abierto y sin prejuicios y que la quiera y que la acepte como es...
Glosario uruguayo:
Queso magro: Murga joven uruguaya.
La Cigale: Heladería montevidiana muy reconocida.
Fructuoso Rivera: Persiguió y mató indígenas charruas. Se destaca la matanza de Salsipuedes, donde casi logro extinguir la población restante.
(pido perdón los civiles inocentes heridos, pero mi querido hermano y yo tenemos, desde hace unos días, una incesante guerra de "puto el que lee", en la que yo venía a la cabeza por la creatividad de mis recursos. Pero todo acaba de cambiar... "puto el que escucha" llegué a oír antes de que su risa, victoriosa, invada el auricular de mi teléfono. Mucho T.E.G. tiene el pendejo, gran estratega de guerra. Pero yo no soy una caída del catre, no señores, ya te vo' a hace' caga' ah)
Hay un chiste típico de la cocina francesa: si alguien pregunta "mmm... ¡que rico! ¿Qué lleva esto?", la respuesta siempre es "mucha manteca".
Y a pesar de mi colesterol elevado ("de una persona mayor... enferma" en palabras del doc), es por eso que me quiero casar con los panaderos del Gourmet. Ellos saben lo que es bueno, y no temen hacerlo. Amo tener butterfliesinmystomach. Creo que estoy enamorada del buen comer.
Y ni te cuento lo que me produce el croquemadame y el soufflé de formatge porque se vuelve condicionado para menores.
Si te sale un grano en la nariz, si te pide coima el porvenir, si el que te jedi la primera vez falló, si no sales en la foto, si tu jermu se rajó... Sea como sea, si querés volver a ser feliz solo debes hacer click: http://www.minijuegos.com/juegos/jugar.php?id=8908
- "Sabés lo que pasa, cuando lo veo me siento como que no tengo onda al lado de él, que soy una boludita... Él es todo simpático, cool, fiestero, y yo soy una flaquitavergonsoza..." - "Pero vos sos cul..." - "¿En serio me lo decís? ¿Vos pensás? Nunca me lo habías dicho porque de hab..." - "Vos sos culta Agos... O algo así, no sé, pero más que él seguro. Él escribe habría con v" - "Ah... No... Claro... Si, yo con que b va lo sé. Eso sé..." - "Así que la próxima vez que lo veas mostratecool" - "Ok, ok, cool... ¡ta!"
No te querés perder nada y te perdiste de todo. ¡Que chambón!
"Si esa es la cola, ¡no me quiero imaginar como será la película, mamita!"
¿Cuál cree usted es el escenario más cotidiano para ubicar las palabras previas?:
a- Usted iba caminando por la calle y desde un edificio en construcción unos señores trabajadores, luego de admirar su ceñido pantalón blanco, se animaron a arriesgar una flirteante frase.
b- Usted está paseando a su diminuto perrito blanco y a su diminuta pollera negra por una plaza, cuando un grupo de jóvenes la divisa. Estos se encuentran tomando bebidas alcohólicas, y entre carcajadas y silbidos, dejan escapar el anterior piropo.
c- Usted está caminando por el pasillo de su casa en un camisón que tiene desde que iba a la colonia de verano. Da vuelta en la esquina, y antes de llegar al comedor diario escucha "Si esa es la cola..." en la voz de una mujer. Es su madre.
d- Ninguna de las anteriores.
Si usted contestó a, b o d, claramente, no vive con la guarra de mi madre.
Pocas cosas me desencantan tanto como las excusas. Básicamente porque significa que algo que queríamos que pase no pasó. Por H o por B, excusas. No me enojo, me entristezco. Un cambio de planes indeseado. Está todo piola, eu comprendo, pero (si me preguntás) hoy te veo menos valiente que el jueves. Eso pasa siempre.
Ya lo dijo Manu, entre lo dicho y lo hecho el camino es derecho.
N. del A.: Cualquier similitud entre lo dicho en estas líneas y lo que uno vive cuando visita la madre tierra de Domingo Faustino Sarmiento es pura coincidencia.
Lo mejor del año nuevo chino fue el buquet de flores de los emperadores que saludaban con reverencias al dragón muy multicolor. Aunque también podrían ser lo bailes despojados de cualquier chispa de sensulidad a cargo de señoras (y un señor) con remeras de smiley face. Fluors. O los sombreros de palitos. O los palitos con mucho mucho mucho mucho condimento (palabras textuales de la amable vendedora). O el sol que se abrió paso entre las nubes para iluminar el festejo. Fue mágico; bizarro, sí... pero mágico de algún extraño modo.
No me gusta quejarme, pero a veces es inevitable. Simplemente los ruleros florecen en la cabeza y uno se encuentra, irremediablemente, con escoba en mano y ceño fruncido, rezongando.
Hoy me quejo, en voz baja pero sin cesar. Me quejo irracionalmente, sin pensar en lo que digo. Como una catarata de imágenes y palabras y rencores y tristezas que se amontonan y se empujan para salir. Entonces camino y me quejo. Me baño y me quejo. Como y me quejo.
Me quejo para adentro porque hasta me quejo de quejarme, y más bronca me agarra.
La culpa nunca es mía, por supuesto, sino del teléfono presilábico, de la baldosa floja, de la ausencia, de la inmensidad del territorio argentino, de la lejanía, de la heladera desabrida, del maquillaje de ayer, de la película ya alquilada, de la noche soleada, de un amigo borracho, de la novia de otro, de la cerveza a veinte pesos, de saberte cerca físicamente, del calor y la lluvia, del partido del domingo, de los aviones que despegan, de ni siquiera saber que pasaría, del eterno fantasma, de los porteños, del azúcar, de la falta de oportunidades para conocernos y la mar en coche (o matar la noche)...
Salgo a la calle. Me siento un poco observada. Bueno, "yo y mi vergüenza..." pienso. Los encargados de la cuadra me miran sobremanera mientras atravieso la distancia que me separa de la parada del colectivo. "¿Estaré un poco guapa?" me pregunto; hasta llego a ilusionarme. Pero sigo. Cuando me bajo del colectivo veo a una niña que me señala y le dice algo a su madre. "¿Me confundirán con algún famoso?". Su madre la calla y caminan. Todo mi día transcurrió con la insoportable certeza de que tenía un mono en la cara. Por fin, a la nochecita, llegué a casa. Cuando entré al baño y me miré en el espejo entendí todo.
Andrea Del Boca. Ova Laport. M. A. Rodríguez. Trapos de piso. Escobas. Letras gordas en amarillo. Las sonrisas del cartel. Hablar sin eses. Marimachos que son diosas. El cafetero. El barrio inexistente. El bondi rojo ¿Por qué? ¿Por qué de vuelta?
Hay veces que entrás, leés, siempre lo mismo. Nada llama la atención, rutina, intentos, saltitos que no llegan a la mesa. Esbozos de risas que no son, de sorpresas por adelantado, de finales que se saben al principio: BruceWillis era un muerto. Y después vos, que tampoco llegas a nada, que decís boludeces, que te hacés la linda cuando sabés que tenés un grano en medio de la frente. Eso se siente... eso siento muchas veces que incursiono en las neolecturas, escritos hijos de teclados sin eñes y mecidos en cunas de www. Pero hoy, el destino sabrá porque, llegué acá. Y nada que ver eh. Me gusto leerlo, lo sentí fresco, le pongo fichas.
Hoy salí de casa pensando que iba a hacer un simple trámite de título y, en lugar de eso, viaje por la autopista del sur. Lo sentí, allí estuve: " Al principio la muchacha del Dauphine había insistido en llevar la cuenta del tiempo, aunque al ingeniero del Peugeot 404 le daba ya lo mismo. Cualquiera podía mirar su reloj pero era como si ese tiempo atado a la muñeca derecha o el bip bip de la radio midieran otra cosa, fuera el tiempo de los que no han hecho la estupidez de querer regresar a París por la autopista del sur un domingo de tarde (o tramitar el título el primer día hábil del año) y, apenas salidos de Fontainbleau, han tenido que ponerse al paso, detenerse, (...) poner en marcha el motor, avanzar tres metros, detenerse...".
Sumale que no era París sino Balvanera, los 41° a la sombra, el corte de luz, la burocracia de la universidad pública, las uñas eternas de las empleadas administrativas, humo de tabaco empañando la visión de los letreros de "prohibido fumar", y unas charlas de pasillo que te la voglio dire. Bueno, eso, todo junto, fue la autopista de mi Sur... Hoy.
Así, de a poco, la sensación de que se van desenrredando nuestras vidas. De a poco, inevitablemente, se me escurre entre las manos. Se desarma, se desapila, la historia que fue. Y las piezas vuelven a quedar disponibles para armar otro puente, otra casa, otra cosa. Mis piezas están sobre la mesa, las suyas ya me parece mentira que hubiesen construido algo en comunión con las mías. Así, de a poco, todo pasa, todo deja de pesar, y parece cuento que no duele...
Levante la mano quién nunca antes pensó que los shorts se llaman así porque, justamente, son "short trousers". Also known as "Shhh O.R.T.", y que hagan silencio algunos ex alumnos...
"Cuando te vayas, asegurate de dejar todo como lo encontraste antes de que llegaras". Mamá me decía esa frase de chica, épocas donde dejaba una estela de desorden tras de mí. Hay fulanos que parecen no haber aprendido esta lección: pasan, se acomodan, usan y tiran, dejándote hecha un desorden y con algunas partes rotas. Triste que su huella sea lo que no fue. Pero quién les quita lo bailado...
... y, porque no, con un poco de nostalgia enredada en la cabeza, anuncio mi retorno luego de un viaje inolvidable. Voy a ver si me despabilo la añoranza y escribo algo lindo sobre lo que vivimos. Ténganme paciencia arañas, ya voy a dejar que las palabras atrapen los recuerdos salvajes, los pongan dentro de jaulas y se inaugure el "pase y vea nomás" en este zoológico de mis cabezas.
Hay un momento en la vida de toda mujer donde debe decir "me comería tu lengua con patatas y un buen cabernet". Lástima, para él, que ella no lo dijo en sentido figurado.
"El canibalismo es el acto o la práctica de alimentarse de miembros de la propia especie (...) Quienes han probado la carne humana afirman que ésta tiene un sabor similar a la de cerdo". No se porque, pero no me sorprende.
Everybody cries. And everybody hurts sometimes. But not today! Hoy es un gran día. Lo lindo del primer día del año es la ilusión: "Este año empiezo...", "En el 2010 voy a conseguir...", "A partir de hoy nunca más...". Algunas serán ciertas, a medias, otras caerán en el olvido; pero que gusto soñar con el por-venir.
Dicen que esa frase fue pronunciada por Freddie Mercury ante una periodista que, sumamente nerviosa y con la boca hecha agua, le había preguntando si aquellos pantalones blancos (y todo lo que llevaba en ellos) era de su propiedad. Creer o reventar.
Me encanta ir a votar. Siempre que voto cierro el sobre sin ninguna otra ayuda que la de mi propia lengua. No importa el tipo de elecciones que sean: nacionales, de la Ciudad, en la fac. Es una superstición barata, ya lo sé, pero pienso que de ese modo estoy sellando con un pequeño esfuerzo mi decisión, que la estoy reconociendo como propia, garantizando mi convencimiento. Pacto de sangre, pero con un fluido más inocuo y mucho menos apasionado.
De solo pensar en ese momento donde estoy en la cola y veo que se acerca mi turno para ingresar al cuarto sin luz, donde tendré el tan esperado encuentro cívico con aquél hilo de pegamento dormido sobre el borde del sobre... De sólo pensarlo se me hace agua la boca.
.JPG)
